Это неловкое чувство, когда в контакте добавляется мальчик, который точно какой-то знакомый из твоего далекого прошлого.
Тут же начинаешь вспоминать, кто же он такой, и память, разумеется, пока ты перебираешь его фотографии в попытке вспомнить хоть что-то, подсовывает ложные сведения. Например, о том, что этот тот самый мальчик, который был в тебя влюблен тыщу лет тому назад и так достал своей любовью, что в свободное время ты его бил. Хотя нет, тот явно был огромней и плотнее. Значит, это тот, который был в тебя влюблен, но не показывал этого? Эдакий тайный поклонник? Да нет же, ничего общего!
И тут, когда ты видишь его фотографию с матерью, ты вспоминаешь: точно, это же мальчик по соседству, которого постоянно оставляли на тебя и твою маму, который любил телепузиков и отказывался играть в подчиненного императрицы в киндеры, но зато радовался, когда ты позволял играть героя империи или даже будущего мужа императрицы! А еще его было так легко обвести вокруг пальца и пнуть в сторону отыгрывания роли отца твоей барби!
И когда ты вспоминаешь, что он и вовсе на твоем дне рождении прятал дольки мандаринов в кресла кажется, мандаринов. кажется, в кресла. кажется, он. играл с тобой в полосу препятствий, ел собачий корм, разбил голову, когда прыгал с кресла на стол, и изредка выпрашивал у моей матери шоколадки и считал ее чуть ли не своей ближайшей родственницей, - вот тогда окончательно отпускает.
Было бы не очень вести переписку с ребенком, который был когда-то в тебя влюблен, если я даже во время общения с этим маленьким соседом чувствую смущение и неловкость.
Ох уж мне эти былые времена.